En plein après-midi. L'heure des cours. L'alarme, l'affolement. Rien depuis dix-huit mois d'enfermement n'était venu troubler le quotidien morne des habitants de Tehys 07. Pas une nouvelle de l'extérieur, pas une explication, pas un espoir. Toujours le même ennui, la même phobie: celle de finir sa vie prisonnier d'une base militaire froide sans connaitre les joies de la vie. Pas d'espoir pour tous ces jeunes hommes qui ne seraient peut-être et même sûrement jamais père. Plus jamais de coucher de soleil sur les falaises escarpés de Bretagne, au dessus des têtes de ces survivants condamnés.

Alors que son coeur s'était mis à battre plus rapidement que jamais, Tybalt s'était levé de sa chaise en trombe, comme tous ses camarades. Personne ne s'attendait à une attaque ennemie, la première. Il allait se battre, pour la toute première fois de sa vie il allait peut-être donner la mort. Et des morts il y en aurait, pas seulement dans le camp d'en face. Les pulsations dans son abdomen se firent encore plus intenses, presque douloureuses. Non pas encore par pitié. Il ne voulait perdre personne d'autre. Les yeux vagues et humides, il courait dans le couloir, sans voir réellement les murs qui défilaient, sans entendre les pas de ceux qui l'accompagnaient. La descente jusqu'au portail allait se faire par les escaliers. Tous ceux qui devaient se réfugier au sous-sol monopolisaient l'ascenseur.

Le grand blond courait, toujours, emporté par la masse de soldats qui affluait en direction du niveau 0. Chacun avait à sa taille une arme de service. Les marches se suivaient les unes après les autres, les étages, les couloirs, d'autres marches encore. Dans l'esprit de Conroy se mélangeait anxiété et haine vengeresse. D'un côté il se disait qu'il allait enfin pouvoir déverser toute sa colère sur ses adverses, sur ceux qui les avaient réduits à cette misère. Mais de l'autre, Tybalt avait peur...

Arrivé en bas de l'escalier menant au premier étage, le blond se retira sur le côté, regarda les autres soldats défiler sans s'arrêter, et attrapa un bras qu'il tira à lui. Il courut dans un petit couloir adjacent plongé dans la pénombre et plaqua celui qu'il venait de kidnapper contre le mur. Une main se posa, possessive, sur sa hanche, et l'autre plongea dans la touffe brune qui faisait office de chevelure à son compagnon. Biensur ce n'était autre qu'Alban.
Il laissa son souffle se calmer pendant quelques instants, le front appuyé à celui du plus jeune. Ce fut plus fort que lui... Et posa ses lèvres sur les siennes. Alban n'était pas aussi assidu que lui aux entrainements, au cours. Il faisait soldat parce qu'il n'avait rien d'autre à faire ou parce qu'il voulait être avec Tybalt... Le blond lui était devenu une machine de guerre animée par la haine. Mais pas le brun. C'est pour ça que la peur avait dicté au plus vieux une telle conduite.
Ses lèvres toujours contre les siennes, il murmura.

"S'il-te-plaît n'y va pas..."

Il était terrorisé. Terrorisé à l'idée de le perdre lui aussi. De nouvelles explosions sous-marines firent vibrer les murs de la base. Non loin la cavalcade ne cessait.


(réservé)

Depuis ses seize ans, Alban faisait la guerre. Il faisait la guerre parce que son pays était pauvre, parce qu'il manquait d'hommes. Alban était soldat parce qu'il n'avait pas le choix. Il n'avait rien en lui de meurtrier, rien de destructeur. Lorsqu'il était enfant, il voulait voyager. Prendre l'avion et faire le tour du monde, être riche et aider son pays. Mais ses rêves s'étaient évaporés avec l'explosion d'une troisième guerre mondiale. Il avait donc été enrôlé contre son gré. Avec horreur il avait fait face à la mort, avait tué et vu des hommes, des amis et des frères mourir à ses pieds. Bien qu'un cauchemar, Téthys 7 était pour lui comme un échapatoire à toute cette violence. Pour lui Téthys 7, c'était Tybalt avant tout.

Cette alarme qui venait de retentir, il ne l'avait pas imaginée une seule fois. Pas une fois en dix-huit mois il n'avait pensé sérieusement que la guerre et la tuerie reviendraient à lui. Il en avait rêvé les premiers mois. Des morts, du sang, des explosions ... Depuis il avait peur de l'agitation, peur du bruit et des cris. Mais il y avait toujours Tybalt, pour qui il s'efforçait de rester digne.

Toute la classe s'était levée, des soldats entraînés avaient courru. Tybalt avait suivi, Alban était perdu. Cette alarme braillait à ses oreilles comme les pleurs de sa soeur à son départ, comme les gémissements des blessés dans les tranchées. Emporté par le mouvement, il s'était mis à courir avec les autres. Son coeur cocgnait fort de sa poitrine, il alletait littéralement, terrorisé à l'idée de ce qi allait arriver. Tybalt semblait tellement loin.

Des larmes lui brouillaient la vue, il ne voyait plus rien. Il ne faisait que suivre. Pourquoi le destin avait-il fait de lui un machine à tuer ? Il ne voulait pas, il ne voulait plus ... Il voulait revoir son pays, sa famille, ses amis. Mais ici ça puait déjà la mort à plein nez.

Son coeur fit un bond plus spectaculaire que les autres dans sa poitrine lorsqu'une main s'empara avec force de son bras, et le tira hors de cette vague d'hommes. Il n'eut pas le temps de réaliser, il ne voyait pas où il était, il faisait sombre et les larmes rendaient tout flou. Il savait juste sa main prisonnière de celle de ybalt. Il reconaissait entre mille son étreinte, le bruit de son pas, son souffle. Puis leur course cessa brutalement, Alban plaqué contre le mur glacial par Tybalt, qui reprenait son souffle.

Ses mains sur lui avaient quelque chose de terriblement rassurant, mais un violent sanglot le secoua lorsque Tybalt captura ses lèvres. Des larmes dévalèrent rapidement ses joues alors qu'il passait nerveusement ses bras autour des épaules du blond. Il se serra contre lui, aussi fort qu'il le put. Si fort qu'il sentait presque son coeur battre la chamade contre le sien.

"S'il-te-plaît n'y va pas..."

Un nouveau sanglot secoua le brun, et s'en suivit encore de nombreux. Alban tremblait de tout son corps, pleurant nerveusement tout en ne cessant d'embrasser Tybalt. Il allait y aller, lui. Il le savait, c'était sur ... Tybalt avait soif de vengeance, il portait la haine en lui. Mais jamais, jamais il n'avait fait la guerre, contrairement à tous ces hommes qui courraient à quelques mètres ... D'ordinaire Alban était d'un naturel très optimiste. Mais là, Tybalt courrait vers la mort. Les doigts du petit brun se crispèrent derrière les omoplates du blond à cette idée, puis une violente explosion secoua les murs et le sol. Un gémissement rauque et plaintif s'échapa de la gorge du plus jeune qui sentit ses jambes fléchir sous lui et il se laissa glisser jusqu'au sol, accroupi. Ses mains aggripèrent ses chevilles comme un espoir et d'une voix tourmentée et tremblante, il gémit de nouveau.

"Reste avec moi ..."

Sentant son jeune amant agité de sanglots, Tybalt resserra son étreinte, l'enlaçant avec amour. Oui avec amour. Il s'en rendait compte seulement maintenant... Ou plutôt ne se l'avouait-il qu'à présent, contraint par le danger qui surgissait. Ils s'embrassaient, encore et toujours. Jusqu'à ce qu'une terrible explosion fasse frémir le béton sous leurs bottes de militaire. On entendit des cris émaner d'entre les murs... Alban s'effondra à ses genoux. Il fut vite rejoint par le blond qui s'agenouilla et il le reprit entre ses bras sculptés par l'entraînement intensif qu'il avait suivi avec hargne pendant un an et demi.

Reste avec moi...

Tybalt ferma les yeux et serra sa mâchoire, aussi fort que ses bras autour du corps tremblant d'Alban. Il garda le silence quelques instants, son souffle irrégulier et puissant soulevant les cheveux blonds qui tombaient avec raideur sur son visage pâle. Rester avec lui. Fuir comme un lâche ses obligations de soldats, fuir l'évènement auquel il s'était préparé depuis plus d'un an... Pour rester en vie si possible, ou mourir à ses côtés, tout en pensant qu'en temps que soldat il aurait pu être utile auprès de ses camarades en train de creuver sous les balles. Il porta ses mains aux joues du brun et plongea son regard métallique dans le sien.

« Je dois y aller, et tu le sais. »

Pas besoin de plus de paroles, ils se comprenaient. Il garda ses yeux en direction des siens, et eut l'impression de les voir pour la première fois. Il eut soudain des regrets. De ne pas avoir plus profiter de sa présence, de ne pas lui avoir donner plus d'affection encore, de ne l'avoir jamais remercier d'avoir toujours été là pour le soutenir, de ne lui avoir jamais dit qu'il l'aimait. A nouveau ses lèvres allèrent trouver les siennes alors qu’un lourd soupir de désespoir soulevait son abdomen contrit. Ses paupières closes avec détermination interdisaient à toutes larmes de s’échapper. A nouveau il le serra contre lui, sa joue collée à la sienne.

« Pardonne-moi... » Chuchota-t-il à son oreille.

Il revint face à lui et un maigre sourire arqua ses lèvres rougies par l’émotion.

« Mais si je m’en sors... »

S’il s’en sortait quoi ? Il n’arrivait pas à mettre de mots sur l’idée abstraite qu’il tentait d’exprimer. La bouche entrouverte comme sur le point de déverser un flot de paroles, il essaya de finir sa phrase mais renonça, voyant que ça ne venait pas. Après un moment de silence, il retrouva sa voix.

« J’ai peur de te perdre... J’sais pas ce que je ferais sans toi... J’deviendrais encore plus froid sûrement, plus fermé, plus fou... Tout ce que je veux c’est m’en sortir... »

Les choses allaient plus ou moins mieux depuis que leurs rapports avaient évolué. Avec de la tendresse, on apaisait les cœurs... Ses crises de folie se faisaient plus rares, quoique plus importantes.

« Mais je peux pas me permettre de ne pas me battre. C’est ce que je suis maintenant, un soldat. Je sais que tu ne voudras pas te séparer de moi... Alors on ira ensemble... »

Il se releva et tira sur ses mains pour le relever.

Alban, recroquevillé au sol, sentit Tybalt se baisser à son tour et l'enlacer avec cette douceur propre à l'Amour. Ses sanglots allèrent de plus belle et un nouveau gémissement, plus faible, s'échappa de ses lèvres entrouvertes. Il enfouit son visage déconfit au creux de son cou, donnant libre cours à sa peine, au désarmement total qui était le sien. La guerre les appelait. Elle le rappelait ... Est ce qu'elle l'aimait tant que ça, pour vouloir le compter à nouveau dans les rangs des presque morts qui vont armes à la main, tuent pour survivre et courent pour éviter les balles de l'autre camp qui réciproquement, élimine le plus possible pour se maintenir en vie ?
Les mains arachnéennes du blond se posèrent, fraiches et appaisantes, sur les joues brûlantes et humides du brun qui vit se planter dans le sien le regard intense de Tybalt.
Oui, il le savait. Il devait y aller. Ils devaient tous y aller.
Un moment de silence, d'immobilité comme si le temps se figeait. Les deux amants s'observaient, rien de plus. Dans les yeux d'Alban on pouvait voir un débordement d'amour, une peur sans limite et beaucoup de tristesse. Dans ceux de Tybalt, il y avait de la volonté. De l'amour, mais de la haine aussi, une envie de survivre, de se battre, de se venger. La vengeance ... Notion qu'Alban ne maîtrisait pas.
Alban voulait s'enfuir. Comme un lâche, oui ... Ou comme un grand rêveur utopiste qu'il était, et qui voulait fuir loin de toute violence. Il se laissa embrasser, des larmes retraçant les sillons sur ses joues. Enlacés l'un contre l'autre, joue contre joue.
Alban but les paroles de Tybalt comme s'il s'était s'agit d'un élixir de vie qui pourrait le faire s'éveiller et voir que tout ceci n'était qu'une mascarade, un immonde cauchemar. Comme si cet élixir allait le faire ouvrir les yeux et découvrir qu'il s'était endormi dans l'herbe, sous le soleil de l'Afrique. Tybalt, simple vacancier dont il se serait épris, allongé à ses côtés ... Mais nulle part dans les yeux de son bien aimé, il ne trouva d'échapatoire à leur cruelle réalité. Et vinrent les paroles du blond, qui firent tomber définitivement Alban du nuage auquel il s'accrochait désespérément. Il se sentit décoller, relevé sans peine par Tybalt.

Ils iraient Ensemble.

La peur de perdre Alban étriquait son coeur. Mais plus encore, une haine sans limite bouillonait au coeur de ses entrailles. Sa soif vengeresse se réveillait en prévision de son étanchement futur. Ils allaient payer pour avoir ruiner sa vie, pour avoir tuer des millions, des milliards même, d'individus innocents. Pire encore, ils allaient payer pour Lucie. Qui qu'ils soient, que ce soit eux ou non. Il déverserait sa haine sur eux, sans pitié.

Le grand blond mit sa main dans celle d'Alban en plongeant son regard dans le sien. Il plaqua les doigts de l'Africain contre son abdomen, lui faisant sentir à travers sa chair et le tissus son rythme effréné. Peur, haine, amour...

Suite à quoi, il reprit la course là où ils l'avaient laissé. Quelques soldats retardataires couraient encore dans le couloir. Tybalt, tenant toujours la main du brun, accéléra.
Arrivés à l'angle d'un couloir, il la lâcha et dégaina son arme.

"Tiens toi prêts."

Ce n'était pas le moment de se faire surprendre par l'ennemi.
Ils devaient atteindre le portail pour essayer de contenir l'arrivée des Autres. Mais entendre les coups de feu au loin et les cris, on imaginait mal un portail fermé et bien tenu.

"Au portail... Il faut aller les aider..."

Il se remit à courir en adressant ces paroles à son colocataire. Ses mains tenant à deux son arme, ses épaules musclées dénudées par son tee shirt militaire sans manche, son regard dur et froid, ses cheveux lâchés et sauvages... Le blond donnait une étrange impression de puissance et de haine. De folie, comme depuis toujours sur Tethys 07.

Et à côté de cette image guerrière, il y avait Alban. Tybalt à lui tout seul était devenu comme une allégorie de la haine. Et Alban, lui, restait Alban. Il était toujours ce sentimental garçon qui fuyait ses responsabilités. Qui fuyait la solitude en ne lachant pas la main de Tybalt, mais qui tarderait bientôt à fuir aussi son devoir de soldat, tant la peur le tuait petit à petit, paralysant doucement ses membres comme un liquide glacé qui s'insinuerait dans ses muscles pour enfin se glacer.
Pour toute réponse, le brun gémit aux affirmations du soldat. C'était la dure réalité qui lui tombait dans les oreilles. Il lui avait lâché la main, et elle s'était crispée contre l'arme qu'il serrait contre lui. Ses bras n'avaient pas l'aisance à pointer le canon vers l'avant, comme Tybalt, ils n'avaient pas envie de croiser le regard d'un autre canon. Ses doigts n'avaient pas envie d'actionner la gachette pour que quelqu'un meurt par leur faute.
Et au loin, Tybalt courrait. Déjà loin, trop loin ... Ses longs cheveux blonds voletaient derrière lui, laissant comme une image de pureté et d'angélisme dans l'esprit d'Alban, et qui contrastait douloureusement avec le reste de cette scène horrible. Il y avait des hommes, partout, en armes. L'alarme qui continuait de hurler et toujours ces mêmes hommes qui hurlaient au aussi, agités. Pendant que certains s'occupaient de tuer les hommes de Tethys, d'autres l'envahissaient. Et d'autres prenaient déjà des hommes, leur liait les poignets et les emmenaient avec eux.
Et au milieu de tout ça, restait Alban, immobile, son arme serrée contre son torse qui se soulevait de façon irrégulière sous les coups de sa respiration affolée. Dans sa tête, il n'y avait plus rien.
Heureusement, il y avait un homme pour Alban, capable de se charger de son destin à sa place. Un parfait inconnu, qui se jeta sur lui avec un petit rire sardonique, l'emprisonnant en passant un bras en travers de ses épaules, le plaquant dos contre son torse haut et puissant. Alban se voyait déjà pris, sentait déjà ces especes de menottes glacées se glisser autour de ses poignets. Il eut à peine le temps de réagir, se débatit de toutes ses forces mais ne rivalisant pas contre son agresseur, poussa sur sa voix pour crier le plus instinctivement du monde ...

"TYBALT !!!"

Et c'est ainsi qu'ils s'étaient perdus dans la masse. Des hommes grouillaient de partout. Certains, au sol, se vidaient de leur sang, les yeux déjà dans le lointain, comme leur âme au royaume d'Hadès. Ce que Tybalt essayait de comprendre, c'était pourquoi certains de leurs ennemis s'acharnaient à les menotter au lieu de les tuer.
Pas une seule fois il ne tira. Comme animé d'une force mystérieuse, il courait entre les morts et les soldats, entre les balles et les coups.
Jor'... Ils l'avaient oublié ? Et bien non. Où était Jormungiand en cet instant ? Etait-il à l'abri ? Y avait-il quelqu'un pour veiller à sa survie ?
Et c'est ainsi que Tybalt avait changé de cap, direction les couloirs menant au sous-sol. De toute façon, Alban le suivait.
Il jeta tout de même un regard par dessus son épaule et son coeur sembla s'arrêter de battre. Le brun ne suivait plus. Et même, il ne se trouvait plus dans son champ de vision.
Pris d'une panique soudaine, le blond fit un demi-tour à 360° et partit comme dératé pour repasser sur ses pas.

*Merde ! Merde ! MERDE !*

Mais rien ne laissa paraître sur son visage le moindre trouble.

Alban se débattait, pris au piège par un de ces ennemis qui se chargeaient de menotter les membres de Tethys 07. Et Tybalt n'était pas là.
Le brun hurla, et avant que sa voix ne s'éteigne, un coup de feu retentit.
Droit et de profil, le bras droit tendu devant lui, le grand blond tenait encore en joue l'homme qu'il venait d'abattre d'une simple et précise balle un plein milieu du front.
Il resta ainsi quelques instants, comme une statue de marbre.
Puis il abaissa son arme à feu pour prendre Alban par la main, insensible au fait qu'il venait d'assassiner froidement un homme.

"Cette fois, suis-moi !"

Il l'entraîna dans de petits couloirs annexes moins bondés. Quand ils furent à l'abri provisoirement, Tybalt reprit la parole.

"On va protéger les civils. Et surtout... Jor'..."

Ce sale gamin, leur adorable petit colocataire de 17 ans.

Alban se voyait déjà mourir quand la balle de Tybalt siffla à son oreille. La tête lui tourna, alors qu'il sentait éclabousser sur sa nuque le sang résultant de l'explosion du crâne de son assaillant ... Sa main se tendit, naïve, vers celle de Tybalt qui la prit et ils s'enfuirent. Le brun ne prit pas la peine de remercier le blond. Il l'aurait fait volontier, mais sa gorge était si serrée qu'il avait même du mal à respirer. Son simple souffle arrachait ses poumons, il avait un douloureux point de côté du à l'association de la peur, du stress et de l'effort contrarié. Il peinait à suivre Tybalt dans sa course, Tybalt qui était si déterminé ...
Avant qu'Alban n'ait eu le temps de s'en rendre compte, ils se trouvèrent plus à l'abri dans les couloirs, et Tyb' parla. Alban hocha simplement la tête, reprenant son souffle alors qu'ils ralentissaient. Oui, il fallait protéger Jor'. Pauvre Jor' ... Tout de même. Et le plus jeune refoula ses sanglots dans un élan de courage bien que le coeur n'y soit pas, prêt à aller défendre son ami.
C'est alors qu'ils repartirent, arpenter les étages à la recherche du petit homme à tout faire qu'ils avaient pour colocataire.